Zlaw's Echo

Assis sur le bord de son lit, Caesar regarde le cadeau que lui a fait Jack. La chambre du grand brun présente une structure similaire à celle de sa petite sœur, et lui fait d’ailleurs face dans le couloir du premier étage de leur maison, comme on peut l’entrevoir par la porte ouverte. La différence majeure, en dehors peut-être de la localisation du dressing — derrière le mur opposé au lit et non derrière sa tête —, réside dans l'aspect rangé de l'endroit. Autant sa frangine a couvert les murs de photos et d'images, et entrepose un nombre incalculable de petites peluches et de babioles variées sur ses étagères, autant chez lui tout est organisé avec soin, et la qualité semble primer sur la quantité. Tout est à sa place, et les couleurs presque froides choisies pour habiller l'endroit parachèvent la création d'une atmosphère de tranquillité. Le calme est bientôt brisé par la benjamine, visiblement en provenance de l'étage inférieur, qui surgit à la porte, même s

Occupée à consulter le serveur du commissariat dans la petite pièce qui y est dédiée, la Coffee Girl du dix-huitième district fait défiler les dossiers des affaires en cours d'un ballet des doigts presque musical. La journée touchant à sa fin, elle a libéré sa chevelure sombre, auparavant retenue en un chignon lâche, et qui tombe maintenant en cascade jusqu'à effleurer ses épaules. De même, à la façon dont elle frotte une cheville contre l'autre, ses chaussures à talons semblent l'importuner, mais ça, elle ne peut malheureusement rien y faire avant d'être rentrée chez elle. Nonchalamment appuyé à l'encadrement de la porte de la pièce, bras croisés par-dessus son T-shirt noir et son holster, Sam s'éclaircit la gorge derrière son poing. Naturellement attirée par le bruit, la jeune femme regarde par-dessus son épaule, puis se retourne franchement lorsqu'elle aperçoit l'inspecteur et la posture qu'il a prise. - Besoin de quelque chose ? lui demande

À peine cinq heures du soir, et la nuit tombe presque déjà sur la ville de Chicago. Son sac à l'épaule, Caesar sort du lycée, et s'apprête à rentrer chez lui. Il est seul ce soir, sa sœur lui ayant laissé un message comme quoi elle l'avait devancé. Frissonnant, il glisse ses mains dans les poches de sa veste et rentre la tête dans son col, dans une tentative au succès mitigé d'échapper au froid hivernal. Alors qu'il atteint le bord du trottoir et est sur le point de traverser la route, son surnom lui fait tourner la tête : - Hey ! Caes ! Par ici ! Jack, adossé au grillage de l'école, sous un réverbère, son sac à ses pieds et ses chevilles croisées, appelle son ami de la voix et du geste. - Qu'est-ce qu'il y a ? L'interpelé rejoint l'autre d'un pas lent, fronçant les sourcils à sa présence. Le petit blond termine usuellement sa répétition musicale plus tôt que lui ne décide de s'arrêter dans ses recherches préliminaires pour son proch

L'heure de leur cours de Maths venue, en début d'après-midi, Mae, Ellen, et Nelson se rendent jusqu'à leur salle habituelle, où attend déjà un petit nombre de leurs camarades de classe. Les conversations vont bon train, majoritairement sur le sujet de l'absence de Mrs. Hemmerson, ainsi que l'identité de son ou sa remplaçante, non renseignée sur le panneau d'affichage. Alors qu'ils posent leurs sacs au pied de leurs pupitres et s'assoient, Mae à côté de Nelson et Ellen derrière elle, le trio découvre les théories les plus populaires : beaucoup pensent que Mrs. Hemmerson a un problème de santé lié à son âge avancé, et nombreux sont ceux qui parient que le remplaçant sera un enseignant appartenant déjà à l'établissement, comme Mr. Taylor par exemple. Les idées les plus farfelues, comme celle d'un enlèvement par des extra-terrestres, de l'intervention d'un serial-killer de mauvais profs, ou encore d'une victoire à la loterie, font rire q

Rob et Markus cheminent tranquillement dans la rue, côte à côte. Les allées et venues de la matinée ont déjà suffi à tracer une tranchée dans la couche de neige, et se déplacer est devenu plus aisé qu'à l'aube, bien que la tâche n'était déjà pas initialement insurmontable. En chemin vers leur faculté après le déjeuner, les deux amis sont visiblement au beau milieu d'une conversation animée, du côté de Markus du moins, qui lève les mains à intervalles presque réguliers, alors que son ami hausse les épaules, l'air à moitié désolé et à moitié indifférent. - J'arrive pas à croire que tu te souviens pas d'elle ! s'exclame l'aîné des Quanto, certainement pas pour la première fois. - Jena, Jena… À la façon dont Robert secoue lentement la tête de gauche à droite en répétant le prénom, il n'a pas la moindre idée de qui on lui parle, même s'il cherche intensément. - Jena Miller, insiste l'autre, incrédule devant le manque de mémoire de son ami

Les forces de Police de Chicago comportent une proportion tout à fait équitable de personnel féminin, mais ça n'empêche que la moitié des officiers reste forcément de sexe masculin. En lui-même, ce fait divers n'a pas grande importance. La seule qui aurait potentiellement à s'en plaindre, c'est la coffee girl dont bénéficie le commissariat du dix-huitième district, mais elle semble supporter les regards qui glissent sur sa silhouette sans aucun souci. Slalomant entre les bureaux, la jeune femme brune aux yeux brun-vert, d'une trentaine d’années, soulève et abaisse avec habileté un plateau couvert de tasses fumantes, tantôt d'une main, tantôt de l'autre, afin d'éviter les obstacles se présentant sur sa route tout en conservant son équilibre. Vêtue d'une jupe noire fendue lui arrivant aux genoux et d'un chemisier blanc, elle accorde à chacun un joli sourire au moment de déposer sa commande devant lui ou elle, et va parfois même jusqu'à les int

Assis à une table du réfectoire du lycée, face à face, Jack et Caesar déjeunent tranquillement. L'armoire à glace qui surveillait déjà le petit blond au matin est dans un coin de la grande salle, à les couver d'un regard vigilant. Indifférents à cette surveillance de toute manière habituelle, les deux adolescents discutent de leurs vacances de fin d'année, comme une très grande partie des autres élèves autour d'eux. L'échange est légèrement biaisé du côté du blondinet, qui décrit à grand renfort de gestes le gigantesque sapin de glace qui trônait au beau milieu de la salle de réception où il a passé le réveillon de Noël avec ses parents. Le grand brun acquiesce gentiment du chef au fil du récit, attentif. Sa réaction ne semble cependant pas satisfaire le conteur, qui s'interrompt brusquement : - Okay, qu'est-ce qui va pas ? il s'enquiert, plissant son regard marron clair, suspicieux. - Pourquoi est-ce que quelque chose n'irait pas ? s'étonne Ca

Une main levée devant lui, à la hauteur de l'une des plateformes d'étagère de la bibliothèque, l'aîné des enfants Quanto, en chemise à carreaux sur T-shirt gris, parcourt les tranches des ouvrages médicaux entreposés dans une pièce annexe de la salle d'étude principale. N'importe quel livre est accessible sur le net, oui, mais l'intérieur de la bibliothèque n'autorise pas la connexion, à la fois pour une question d'expérience utilisateur mais aussi et surtout pour éviter qu'on ne vienne ici pour faire autre chose que lire. Les tables de la salle d'étude ne permettent d'ailleurs même pas la lecture de fichiers à composantes sonores, afin de préserver la quiétude des lieux. Dans l'éventualité où un visiteur rechercherait un volume qui n'est pas physiquement dans le bâtiment, qu'il ne pourrait donc pas télécharger dans les rayonnages, il doit soit s'adresser aux documentalistes, les seuls à avoir accès au web, soit l'avoir pr

À peine rentrés depuis une paire d'heures, Ellen, Maena, et Nelson ont déjà l’air exténués. Qui eût cru que la littérature pouvait être aussi épuisante ? Malgré son énergie naturelle, même la plus menue des trois ne peut que jouer faiblement avec la fleur de tissu qu'elle a décrochée de son sac. Les rentrées des classes sont décidément brutales, cette année, avec cette matière fastidieuse à la première heure les Lundis. Cependant, alors que le trio d'adolescents se dirige d'un pas traînant vers le gymnase, comme si c'était d'activité sportive dont ils avaient besoin maintenant, après avoir chacun récupéré ses affaires de rechange dans son casier, quelque chose attire l’attention du garçon de la troupe, qui fait brusquement halte. - Frappez-moi, je crois que je suis en train d'avoir une hallucination. Le jeune homme cligne plusieurs fois des yeux, en cohérence avec ses propos. - D'accord. Ellen hausse les épaules et lui assène un coup de coude dans l

Sur North Larrabee Street, au 1160, se trouve un grand bâtiment de couleur claire, explicitement identifié comme appartenant au département de police de la ville par de grandes lettres métalliques sur un mur isolé. Aussi esthétique soit-il, le panneau est tout de même un rien redondant, les voitures de polices alignées sur le parking adjacent, ainsi que la ribambelle d'officiers en uniformes qui entrent et sortent à une fréquence relativement élevée, constituant une indication plutôt claire de la nature de la bâtisse. Sam vient ranger son véhicule au fond de l'espace de garage à côté du bâtiment, les voitures de service ayant la priorité sur les places proches de la sortie, pour des raisons évidentes. Après avoir coupé le contact, écartant la gueule de Sing Sing sans ménagement sur son passage, l'oncle ouvre la boîte à gants afin d'y récupérer sa plaque. Avec un léger soupir de soulagement, il la passe à sa ceinture justement usée à cet endroit précis, puis sort de son

Adossé juste à côté de la porte d'une autre salle de cours, dans le même établissement, indifférent au flux indiscontinu d'élèves passant devant ses yeux pâles bien que d'une teinte tirant sur le marron-vert, un jeune homme blond semble attendre quelque chose. Mains dans les poches de ses jeans, un T-shirt imprimé du motif de la pochette du black album de Metallica visible sous sa veste à capuche grise, il passe le temps en venant faire taper son talon gauche sur la plinthe du mur, selon un rythme que lui seul entend. Ses Converses rouges couvertes de neige désormais fondue laissent des traces, mais malgré les regards plissés que lui accordent plusieurs adultes, personne ne semble avoir le courage de lui en faire la réflexion. Les regards sont irrépressiblement attirés par l'armoire à glace en costume qui se tient bien droit au coin du couloir, à quelques mètres de là, les poignets croisés et le visage fermé, comme s'il avait quelque chose à voir avec le jeune rebel

Séparée de Caesar, Mae s'avance dans l'un des quelques couloirs de casiers de son lycée, pour aller ouvrir le sien, afin d'y ranger ses affaires de sport, dont elle préfère ne pas être encombrée en classe. Une combinaison à quatre chiffres plus tard, l'intérieur du compartiment de métal bleuté apparaît. La porte du casier est ornée de plusieurs aimants, l'un représentant une tête d'ours bleue et orange, très certainement mascotte du lycée, tandis que les autres sont des portraits de photomatons. Alors que Mae extirpe sa paire de baskets du fond de son sac, des mains gantées de mitaines rouges sans doigts, aux ongles peints en noir, viennent tout à coup se plaquer sur ses yeux. Curieusement, la jeune fille sursaute à peine. - Qui c'eeest !? s'exclame la propriétaire des accessoires de laine. - Ell', répond stoïquement la victime, tout en se retournant. La dénommée Ell', diminutif d'Ellen, est une adolescente encore plus menue que son amie,

Dans un grand couloir étroit mais haut de plafond, aux murs d'un blanc criard mais immaculé, le père de famille progresse. Un écran tactile sur un bras, y faisant glisser les doigts de sa main libre, le quadragénaire ne donne pas l'impression d'avoir besoin de regarder autour de lui pour se déplacer. Il ne relève même pas les yeux de ce qu'il est en train de faire lorsqu'il arrive au bout du corridor, face à une porte métallique hermétiquement close. Ayant tout simplement compté ses pas, il s'arrête, et attend, sans rien changer à son comportement. Après un court instant, une ligne horizontale de lumière verte apparaît en haut de la porte et se déplace jusqu'en bas de celle-ci, se reflétant sur la silhouette presque immobile de l'homme toujours absorbé par son travail. Un bip se fait entendre et les portes s'ouvrent, lui permettant de s'engouffrer dans un ascenseur, qui se met à descendre de lui-même à peine les portes refermées. Pas de musique

Après un petit quart d'heure de route ponctué de remarques plus ou moins pertinentes sur ce qui a bien pu se passer en Californie, et ce qui s'est passé en Illinois pendant que Sam était là-bas, la voiture de ce dernier s'arrête dans le bras de route destiné à la dépose des élèves au lycée Walter Payton. Les deux adolescents descendent en vitesse, mais la benjamine prend le temps de venir taper à la vitre de la portière côté passager, que le conducteur s'empresse alors d'abaisser. - Tu passes nous prendre ce soir ? demande la petite blonde, pleine d'espoir. - Ça va pas être possible. Mais j'ai promis à votre père d'être là pour dîner, lui répond son oncle, non sans un clin d’œil, qui n'échappe pas à l’adolescente. - Cool ! Affichant un grand sourire, elle s'écarte du véhicule. - À tout à l'heure, dit l'oncle, aussi bien pour elle que pour son aîné, quelques pas derrière elle. - Bonne journée ! Elle lui accorde un dernier signe de m

La neige crisse sous les pas de Markus alors qu’il se dirige, sacoche à l'épaule, vers un imposant bâtiment de briques beige foncé, parés de fenêtres très allongées sur la hauteur et curieusement arrondies en leur sommet. L'étudiant, vêtu d'un dégradé du bleu marine au noir de sa veste à ses bottines en passant par ses jeans, ne s'accorde le loisir de trottiner que lorsqu'il atteint les quelques marches qui mènent jusqu'à l'entrée, recouvertes on ne sait trop pourquoi d'une couche moins épaisse de matière glissante. Un autre jeune homme, de son âge, l'attend sous l'une des trois arches romanes qu'arbore la façade de l'édifice, probablement pour se donner l'illusion d'être protégé du froid, puisqu'il ne vente pas vraiment. De même taille à peu près que son camarade qui le rejoint, aux cheveux châtains et aux yeux bleus semblables aux siens, l'inconnu serre son manteau contre lui et danse d'un pied sur l'autre dans

Appuyé sur le capot d'une Ford vert forêt, mains dans les poches de sa veste de cuir, un homme attend, patiemment. D'environ 35 ans, bien bâti, pas rasé depuis quelques jours, portant ses cheveux sombres court, et des jeans assurément pas délavés d'origine, il regarde ce qui l'entoure avec un manque d'intérêt certain dans ses yeux bleus ; la neige recouvre tout, rendant le paysage uniforme et d'un ennui particulier, surtout dans la relative pénombre ambiante. Un nuage de condensation se forme devant la bouche de l'homme à chacune de ses expirations, mais il semble moins gêné par le froid que par une douleur à l'épaule. Régulièrement, il fait jouer celle-ci, avec une grimace d'inconfort et parfois un soupir d'irritation. La présence de Sing Sing à ses pieds, levant les yeux vers lui avec une admiration qu'on ne trouve que chez les compagnons à quatre pattes, ne laisse pas de doute quant à son identité. Sam accorde de temps en temps un regar

Le noir absolu. Un poids sur son ventre, presque aussi lourd qu’elle, peut-être plus. D’abord simple gêne, la pression se déplace et s’intensifie, se répartissant sur ses épaules, la maintenant fermement en place. Elle tente de se débattre, sans succès. Un souffle chaud et fétide se fait sentir sur son visage. Elle n’ouvre les yeux que pour se retrouver nez à nez avec une gueule béante et remplie de canines effrayantes, au milieu desquelles pend une large langue gluante. L’adolescente crie. Non, elle hurle, de toute la puissance de ses cordes vocales. À ce son, la gueule se referme et la tête à laquelle elle appartient se penche sur le côté. La jeune fille profite alors de la surprise de son assaillant pour se redresser brusquement en position assise, ayant cette fois le dessus sur ce qui la maintenait couchée contre son gré. En faisant ce geste, Maena manque de se cogner contre la truffe du chien. Sing Sing, Rottweiler de son état, une cinquantaine de kilos majoritairement composés