3x05 - Poudre aux yeux (15/18) - Franc-parler

Soledad est très habile de ses mains. Elle peint, elle dessine, elle brode. Nelson n’est pas certain de l’option qu’elle a choisie exactement. Il est possible de personnaliser son emploi du temps, dans le cas où on pratique une activité très spécifique qui n’est pas sur la liste initiale de l’établissement. Il soupçonne que c’est ce qu’elle a fait. Toujours est-il qu’elle a choisi de s’installer dans l’atelier de menuiserie, cet après-midi. Son cercle à broder entre les mains, elle lui jette de temps en temps un coup d’œil furtif. Il l’a remarqué en faisant de même, mais chacun reste tout de même majoritairement concentré sur son ouvrage, de peur de se piquer pour elle, et de se blesser bien plus grièvement pour lui. Il n’est pas en train de faire usage d’une machine lourde, mais même avec un outil à la main, un accident est vite arrivé.

Lorsque la jolie hispanique a enfin réussi à l’alpaguer, ce midi, et l’arracher à ses deux meilleures copines, elle ne lui a pas caché se demander s’il l’évitait. Elle n’avait pas réagi outre mesure à son éclat de rire nerveux à cette accusation, le plus proche d’un mensonge qu’il puisse offrir. Il a fini par réussir à changer de sujet en lui demandant pourquoi elle ne voulait justement pas traîner avec Ellen et Mae autant qu’avec lui, et elle avait été beaucoup moins embarrassée que lui au moment de lui répondre qu’elle était tout simplement plus à l’aise en petit comité. Il a failli lui faire remarquer qu’il l’avait vue avec Degriff et sa clique, mais il s’est dit qu’elle ne s’était après tout pas éternisée dans leurs parages.

— Tu es bien silencieux, aujourd’hui, fait remarquer la jeune fille dans son Espagnol natif, lors d’un moment de silence octroyé par la concurrence de l’extinction des machines dans la salle.

— Il faut que je te dise un truc, il lui répond en Anglais.

Il ne se sent pas capable d’aller au bout de sa révélation dans son autre langue paternelle. Encore une fois, il repense à ce phénomène d’après lequel on n’exprime pas ses idées de la même manière selon la langue utilisée. L’Espagnol lui évoque plutôt le positif que le négatif. Ça a commencé en tant que point de connivence avec son père adoptif. C’est la première chose qu’ils ont réellement partagée de manière bilatérale, et ça reste aujourd’hui un incroyable lien qui l’unit à son parent. Il ne s’énerve jamais en Espagnol.

— Je t’écoute, elle l’encourage gentiment.

— J’ai une puce électronique dans ma cheville. Un traceur. De la Police, il lâche par à-coups, sans oser la regarder.

— ¿ Perdón^[1] ?

Sans se départir de son doux sourire, elle est clairement perdue. C’est compréhensible. Déjà, l’annonce manque de contexte. Aussi, il ne s’agit pas d’une anecdote courante. Il ne sait même pas si ce système ou ne serait-ce qu’un similaire existe en Amérique du Sud. Il n’a jamais posé la question à ses tantes ou ses cousins, ni même son propre père. Mais si le concept d’adoption est déjà différent, il n’est pas illogique de penser que l’accompagnement des délinquants juvéniles ne se passe pas de la même manière non plus.

Il soupire. Ce n’est jamais quelque chose qu’il aime expliquer à qui que ce soit. Et en l’occurrence, ça pourrait avoir des effets encore plus négatifs que d’habitude sur sa relation avec la personne. Mais Mae à raison, il faut assumer, et lui laisser les cartes en main.

— Je t’ai dit que j’avais été adopté. La raison pour laquelle j’ai été adopté, c’est parce que ma mère m’a laissé à faire le guet dans une voiture pendant qu’elle allait braquer une pharmacie. Et après, elle a pris la fuite sans revenir me chercher, il raconte avec autant de concision que possible.

— C’est… terrible, commente Soledad.

Le choc sur son visage le rassure un peu. Si elle avait les ambitions de suivre dans les traces de son oncle, serait-elle capable d’une telle compassion ? Ou alors est-elle simplement une excellente actrice ?

— Ouais. Mais le truc, c’est que par peur qu’elle revienne me chercher plus tard ou que je tente moi-même de la retrouver, la Police m’a marqué, il poursuit dans ses explications.

— Marqué ? relève Soledad, ne comprenant pas ce que ça implique.

— J’ai un traceur dans la cheville. Ils peuvent savoir où je suis et où je suis allé. Et j’ai un inspecteur comme ange-gardien, il élabore.

L’adolescente reste muette un instant après cette dernière partie de l’explication. Il en est enfin revenu à son annonce initiale. Mais un point lui échappe encore :

— Pourquoi est-ce que tu me racontes ça ? elle lui demande après considération.

— Parce que… il y a quelques jours, mon gardien a été envoyé par ses collègues. Pour me poser des questions. Sur toi, il révèle, se risquant enfin à ramener ses yeux à elle, même si sans relever le menton tout à fait.

— Quel genre de questions ? elle demande, instantanément plus tranchante, ce qui n’a rien d’incompréhensible.

— Ce que ta famille fait en ville. Ce que je savais sur… ton oncle, il ne lui cache rien.

Un silence s’installe. Comme très souvent, Soledad conserve une expression parfaitement composée. Elle est si difficile à lire, si gardée. En temps normal, ça ne le dérange pas, ça l’intrigue, c’est un petit côté mystérieux. En le cas présent, c’est un peu plus contraignant.

— Tu n’as rien à répondre, il fait remarquer lorsque le silence lui paraît trop long pour être de la simple surprise.

La plupart des gens éclateraient, en apprenant qu’on a interrogé quelqu’un pour en savoir plus sur eux et leurs proches. Mais il est vrai que la plupart des gens n’ont pas un oncle dans un tel business que celui de la jeune fille. Le fait qu’elle ne semble pas désorientée qu’on s’intéresse à son oncle laisse supposer qu’elle était au courant de ses activités.

— C’est bien ma chance… elle murmure dans sa langue maternelle, baissant et secouant la tête.

— Donc… c’est vrai ? il demande d’un ton hésitant, n’arrivant toujours pas à déchiffrer son expression.

Elle relève le menton vers lui avec une intensité dans son regard qu’il ne lui avait encore jamais vue.

— Que mon oncle était un narcotraficante^[2] ? Oui. Bien ma chance que le seul ami que je me fasse soit sous surveillance, elle crache presque, s’enflammant enfin.

— Ils s’inquiètent pour toi et ta famille. Ils ne savent pas si quelqu’un ne va pas se servir de vous pour reprendre les rênes, il tente de défendre les intentions des autorités.

Ils ne les accusent de rien. Tous les scénarios sont possibles, et la prévention est importante.

— Ou si c’est nous qui allons les reprendre, c’est ça ? Ni l’un ni l’autre ne risque d’arriver. Mais merci de m’avoir dit que certaines personnes y pensent, elle reste un peu sèche, voyant clair à travers ses pincettes.

Il ne sait pas sur quel pied danser. Elle n’a pas l’air d’en avoir après lui spécifiquement. Il aimerait prendre ça comme une victoire, mais c’est difficile, avec le gros nuage qu’il peut pratiquement voir se former au-dessus de sa tête.

— Est-ce que ça va aller ? il s’enquiert après un nouveau silence songeur de la jeune fille.

— Ce que mon oncle a fait, qui il était… Ça nous suivra toujours. J’aurais juste aimé un peu plus de temps sans cette étiquette, elle explique, ses mâchoires serrées, le regard encore perdu dans le vide.

— C’est pas une étiquette, il la contredit de suite, ne voyant pas du tout les choses de cette façon.

— Tu vas toujours voir la nièce d’un narcotraficante^[3]. Je suppose que c’est pour ça que tu as pris tes distances, elle proteste à cette proclamation de bonne volonté.

— Rien à voir ! J’osais plus trop te parler parce que je me sentais coupable d’avoir servi à t’espionner. Mais t’y es pour rien dans ce qu’il a fait. Tu me vois comme le fils d’une junkie ? il lui rétorque, retrouvant son aplomb sur cette réplique.

Il est indéniable que les gens portent des étiquettes, des qualificatifs qui permettent de les décrire. Et certains sont laudatifs, et certains sont péjoratifs, et d’autres complètement neutres. Il n’empêche que les individus sont cependant plus qu’un ensemble de labels, et ce peu importe combien ils essayent parfois de se cacher derrière l’un ou l’autre.

— Tu crois que j’ai tout découvert à sa mort ? elle lui soumet alors, pleine de défi, braquant son regard sombre dans le sien.

Elle aurait pu le laisser le croire. Pourquoi est-ce qu’elle s’enfonce elle-même ? Forcément, si elle était au courant, elle est un peu moins une victime de son oncle que lui de sa mère. En théorie, en tous cas. Mais dans la pratique…

— Tu étais une ado. À l’autre bout du continent. Qu’est-ce que tu étais supposée faire ? il lui propose en retour.

— Sans doute plus. N’importe quoi. Quelque chose.

Les agissements de son oncle sont le secret le moins bien gardé de ses parents. Étaient. Elle a compris assez jeune ce qui se tramait, avec de plus en plus de détails en grandissant. Mais pour elle, son oncle l’était malgré tout. Il venait leur rendre visite avec des cadeaux d’Amérique du Nord, et c’était un convive agréable. Parfois, quelqu’un venait interrompre leurs réunions pour lui glisser quelque chose à l’oreille, ou il devait prendre un appel. Son ton changeait alors, et les quelques mots qu’elle a réussi à intercepter de ces moments-là ne lui ont jamais rien laissé présager de bon. Mais ensuite, il était de retour. Et c’était son Tío^[3] Gus.

— Il était de ta famille, Nelson lui trouve justement comme excuse pour ne jamais avoir agi à l’encontre de son oncle.

Il aiderait probablement ses pères à enterrer un corps au fin fond des bois s’il le fallait. Il aide après tout déjà sa meilleure amie à ne pas être démasquée comme ayant subi des altérations non autorisées. En dépit d’à quel point le respect des règles est incrusté dans son être, à cause de son enfance, il sait aussi les transgresser lorsqu’il estime en son âme et conscience que c’est ce qu’il faut faire.

Sol soupire, frustrée par tant de compréhension de sa part. Elle semble s’en vouloir, et avoir espéré qu’il en fasse de même. C’est parfois plus facile quand les gens nous juge autant qu’on se juge soi-même.

— Je devrais partir. Merci d’avoir été honnête, elle coupe court au débat, puisqu’il ne semble pas lui apporter ce qu’elle cherche.

— Ça ne change rien pour moi, insiste l’adolescent sur le message qui lui semble le plus important de sa part dans cette histoire.

— Comme je l’ai dit : gracias^[4], Nelson, elle conclut pour de bon.

Elle fourre son matériel de broderie dans le sac prévu à cet effet, qu’elle glisse ensuite dans son autre sac, puis tourne les talons. Il la regarde partir sans bouger de derrière son plan de travail. Ça aurait pu être pire. Elle aurait pu être une dangereuse future baronne, et lui faire du mal pour le faire taire. Ou elle aurait pu mal prendre le fait d’être indirectement épiée, et lui dire ne plus rien vouloir avoir à faire avec lui. Il n’avait pas prévu ce déroulé, dans lequel elle semble simplement blessée qu’il soit au courant, et d’autant plus qu’il ne la juge pas pour ça. Il soupire en se disant que rien ne semble jamais se passer comme on l’avait imaginé. Pourquoi on s’embête à se projeter, alors ?

[1] Pérdon = Pardon

[2] Narcotraficante = Narcotrafiquant

[3] Tío = Tonton

[4] Gracias = Merci