o_Ops

L'écho d'un ricanement lugubre rebondit sur les parois de la grotte. L'archer halète tandis qu'il virevolte sur lui-même, aussi tendu que la corde de son arc. La sueur menace de lui faire lâcher sa prise sur la flèche qu'il a encochée, mais il tient bon. Même avec ses pupilles verticales, son regard a du mal à percer la pénombre environnante. Un souffle fétide a éteint leurs torches peu après que sa troupe et lui ont fait leur entrée dans la caverne. Puis, ils ont disparu, les uns après les autres. La plupart sans un cri, certains sans même un bruit, à peine le bruissement feutré de leurs vêtements qui se feraient agripper. Sur quoi sont-ils tombés ?

Dernier survivant, l'elfe ne se laisse pas décourager. C'est le moment ou jamais de mettre à profit son très léger avantage sur ses défunts compagnons. Alors qu'il scrute avidement l'obscurité qui l'entoure, il repère enfin une cible. Là, un œil, ouvert, réflecteur comme celui d'un chat. Comme les siens. Le trait part alors, tout droit, en plein dans le mille.

L'œil se ferme.

Un instant passe.

L'elfe respire.

Puis, le rire retentit à nouveau. Plus fort, cette fois. Plus proche.

— Mauvais œil… murmure la même voix qui jusqu'ici ne faisait que s'esclaffer.

Le sourire carnassier qui s'entend derrière cette simple déclaration apparaît bientôt, immense, presque infini. Un seul croc semble aussi grand le jeune elfe désarmé. Et des milliers d'autres yeux entourent cette gueule soudain béante, dont à peine une petite partie sont crevés.

Après avoir dévoré le dernier intrus dans son antre, le monstre se dit que les archers sont vraiment tous les mêmes. Ils ne visent jamais le bon œil.