Pas Bête

— Dis-moi, Grand-Père, et des comme ça, tu en as déjà vus ?

Dans un bruit sourd, la jeune femme laisse tomber un lourd volume relié de cuir sur la longue table de la salle à manger. Un petit nuage de poussière se dégage d'entre ses feuillets parcheminés. Le livre est ouvert sur une double page illustrée, et aussi fortement annotée, tout à la main.

Assis seul face à son petit-déjeuner, l'aïeul pose calmement sa tasse, puis essuie délicatement ses lèvres et sa fine moustache avec sa serviette. Ensuite, il ajuste son monocle, et se penche sur l'illustration qu'on lui désigne.

— Mais non, Phila, c'était bien avant mon temps.

— Il n'y a pas plus vieux que toi, pourtant.

L'ancêtre pouffe, amusé par la candeur de la jeunesse. Sa descendante continue cependant à le dévisager sans broncher, très sérieuse, elle.

— Pourquoi t'intéresses-tu soudain à ça ? Où es-tu allée chercher ce volume, d'ailleurs ? il l'interroge au lieu de chercher à la détromper sur son âge.

Il tend son long bras squelettique, et d'un doigt tout aussi rachitique, vient soulever la couverture du bestiaire, afin d'en distinguer le titre. L'un de ses sourcils se soulève lorsque ses yeux distinguent les quelques mots. Le tome est encore plus ancien qu'il ne l'aurait pensé à première vue. Phila a dû fouiller dans les tréfonds du grenier pendant des heures. Ça explique les toiles d'araignée dans sa chevelure de jais, ceci dit.

— J'en ai marre de toujours manger la même chose, c'est tout, grommelle la petite-fille, croisant les bras.

— Oh, tu ne rates rien. Tout le monde sait que les humains n'avaient pas vraiment bon goût, tranche donc son grand-père pour la consoler.